Certains de mes oeuvres

Se ha generado una controversia con relación a los poderes perceptivos de la realidad. Eso lo sabía muy bien Antoinette desde el día que comenzó a grabar en su memoria cada efímero detalle de lo que la rodeaba. Ya de pequeña sentía fascinación por huestes naturales, en especial por la flora. Pasaba gran parte de su tiempo en el jardín de su casa, ubicado en la parte trasera de la misma. Comenzó a cultivar de niña noisettianos y más tarde dió lugar al cultivo de las más hermosas flores del pueblo. Es aquí donde empieza nuestro Quest, en la visita al vivero en los primeros días de primavera. Es en este lugar donde transcurrirá el hecho significante que traerá consigo el motivo de sus esfuerzos. Están destinados a cerrar definitivamente el destino de los protagonistas, siendo inutil la escapatoria. El aviso es fundado y la historia a punto de desenmarañarse:
Como era de esperar de esos días fértiles para la naturaleza, los ánimos de la querida Antoinette estaban caldeados. Yendo con su canastita de mimbre tarareando un viejo Rondeau, divisa en el camino a una jovencita de bucles dorados que camina a pos de ella pensativa, con una sonrisita musitada en sus labios. Vestía un clásico vestido rojo, con encajes de estilo victoriano, que dennotaban más su tez clara; tenía un encanto en sus ojos, que le proporcionaban cierto aire picarezco, sin perder la inocencia de su tierna edad. Nunca antes la había visto y semejante flor silvestre no era algo fácil de olvidar. Al cruzarse sintió la sútil fragancia a rosas que de ella emanaba cautivándola de sobremanera. La joven rubia paso con su mirar distraído sin notarla.
Ya en el vivero, pudo olvidarla y distenderse observando la basta amalgama de plantas que éste tenía. Vió unas hermosas trinitarias de un violeta tan fuerte que podían hacer dudar a hasta el más conocedor de la naturaleza de que dicho hecho sea mortalmente posible. Los crisantemos brillaban haciéndole acordar a unos cuentos románticos de hadas que le contaba su madre cuando su familia salía al campo. Le causó gracia la extraña forma de la guzmanía y le generó un gesto de asombro por la inusual posición del cibocio. Adentrándose más, llego a su sección favorita: "Cultivar de Rosas"; en ella podía encontrar cualquier tipo de variedades sean silvestres, antiguas o de las nuevas creaciones de los lugareños. El aroma en ese sector era muy fuerte pero cálido a la vez. Le generaba mucha paz interior y el nacimiento de un remolino de felicidad que zurcaba su estomago sin ton ni son. Mientras observaba unas bluebell, vió el movimiento lento de un fulgor rojizo; levantó la mirada pudiendo ver a su extraña aparición peliblonda contemplando dulce y simpaticamente unas rosas que le hacían juego al color de su vestido.
El tiempo pasó y cada comienzo de primavera podía verla en el mismo lugar año tras año. Con el tiempo descubrió que se llama Eliza, que vivía en Montpellier con su abuela, que tenía su misma edad y que cada solsticio venía ella sola a tan alejado lugar. Poco a poco, fue ganando su confianza hasta llegar a entablar una amistad. Algo que tenía muy en claro Antoinette, era que algo más hermoso y cándido que sus rosas era ella. Su risa era un manjar y como tenía cierta facilidad para la comicidad, vivía haciéndola reír. Su amistad germinó, considerándose cada una como buenas e inseparables amigas.
Cierta primavera, su preocupación creció al no ver rastros de ella. Era una costumbre verla cada 21 de marzo y hasta ese día nunca había dejado de asistir. La estación comenzó a deshojarse y la no presencia de Eliza, lo asentuaba más. Sentada en su sillón reposa pensativa, indagándose del porque de la desaparición de su muy amada. Derepente, como si se iluminase la oscuridad con una fuerte luz, un recuerdo aparece de la nada, como salido del abismo. Esta rememoranza tiene a Eliza como protagonista, y fue enviado a los recuerdos de la protagonista, un día que platicaban en el cuarto de ésta última. La joven de bucles dorados, le comentó que poseía una Meridiana, una especie de sofá sin respaldos ni brazos, que se utiliza generalmente como asiento y también uno podía tenderse sobre él. Los ojos celestes de ella se agrandaban al comentar que cuando descansaba en él, tenía unas extrañas visiones, donde lo estoico, la sangre y la muerte se hacían presentes, obligándola a despertar llena de lágrimas y pavor.
-Uno se pierde dentro de la pesadilla -Recordó Antoinette que decía Eliza haciendo grandes ademanes- y no puede salir; está atrapado y parece que para siempre.
Su instinto la guiaba hacía esa meridiana y su corazón daba gestos de complacencia. La clave estaba ahí, tan solo debía llegar...

Él, arrodillado y sumido por la oscuridad, colorea con la sangre de su rodilla a un par de sus dedos, para luego dibujar en el suelo de asfalto, medio círculo. Entinta de nuevo su instrumento natural, finalizando la figura. Repite este acto varias veces, modificando la idea inicial, para exhibir luego de unos cuantos minutos, el retrato caricaturesco de un perro. La sangre le da un toque especial de vida, al delimitar el contorno. Lo opaco de la suciedad de la calle le agrega esa contaminación, esa bajeza animal que encamina científicamente a la criatura y la hace sirviente de un reino ya pensado.

El perro ladra y suplica la culminación de sus ojos, que yacen muertos frente al artista. Su torrente de inmoralidad roja no es suficiente. La falta de elevación de la construcción social tampoco le sirve de mucho. Necesita algo especial...Necesita magia.

Se levanta. Siente como su pierna izquierda se queja del dolor, obligándolo a tambalearse y cogear al intertar caminar. Hay magia en esa noche, dispersa en algún punto de la ciudad. No, está mucho más cerca. En esa cuadra, quizás. Mira para delante y se topa con el negro cielo, que no presenta ningún indicio de realidad. Es oscuramente virgen, ni las estrellas interfieren en su meta de hacernos mirar para dentro cada vez que alzamos la mirada. Parece un telón, tan ficticio como lo es su perro ahora. Debajo del cielo hay una pared blanca, que inicialmente nació pura, pero debido al desgaste de su languidez, se ha vuelto opaca... Y desaseada. Sentía dentro de él, su dolor; el desconsuelo de estar delimitado por una sangre falsa. El odio a los estigmas de la vida, que la convirtieron en un objeto más, sin luz en sus ojos. Lloraba en silencio, mientras admiraba el suelo de asfalto y se sentía acompañada en el dolor.

Inexplicablemente, no había ni un solo ruido en el ambiente. Todo era silencio. No se puede esconder el ruido para siempre y él lo sabía bien. Sentía ese deseo de salir y escapar por su boca. Un eco dentro suyo lo advirtió para que esté alerta, y sepa como actuar en el momento caótico del nacimiento. Retumbaba una consecuencia asmática también en su interior, coincidiendo con el desplazamiento doloroso de su cuerpo a una calle, igual de vacia e inexacta como el siniestro techo que los encerraba y les daba de alimentar con aire proveniente de agujeros brillantes dispersos.

La soledad tuvo que florecer.

Mientras la luna bebe el oscuro néctar de la noche, él se balancea desanimadamente mientras observa ascético la arena. Se oye a lo lejos el llamado excomulgador que produce el relámpago, advirtiendo la cercanía de la próxima batalla natural, donde los caídos nos lavan con sangre fría, llena de vida. Los primeros desertores se comienzan a oír; sus cuerpos caen punzantes hacia una tierra grata que recibe esos flagelos como muestra de afecto, él único afecto que se encuentra en un campo de combate: la muerte.
El chico que se mecía deja de hacerlo. Comienza a apretujarse tratando de soportar el inmenso sufrimiento que siente. Las agujas heladas carcomen su blanca piel y mediante gemidos histriónicos demuestra lo débil que es ante un mundo hostil. La frialdad de la lluvia no es algo que quisiera sentir; en cambio; el calor de la hoguera sería un buen lugar para vivir eternamente.
La batalla comienza a cesar y la victoria es incierta. La algarabía del templo del espíritu de él rebosa de sensaciones de bienestar. Sus ojos amatista dejan de llorar sangre y alivio es lo único que siente su cuerpo. Ya todo pasó. Aunque su cuerpo todavía tiene los húmedos estigmas de la sangrienta guerra, nada se compara a la lucha constante y vivida de la que él fue testigo.
¡Hey! ¿Qué haces revolcándote en tu propia mugre? –Dice una delicada voz que trata de ocultar su dulzura con un tono mandante.
El joven se refugia en sus neblinas mentales y deja traslucir una mirada perturbadora que se pierde en algún punto de la extensa arena.
-¿Acaso puedes oírme?
No hubo más respuesta que un leve viento que llenó el vació de incómodo silencio.
-¿no te interesa saber quien soy? –Pregunta la amable voz, un poco turbada por el comportamiento de él, que sigue perdido en si mismo y sin ganas de ser encontrado.
-¿No te interesa saber si soy una persona de carne y hueso o soy una voz que merodea por tu cabeza? Tal vez sea un fantasma, o parte de la insana imaginación de tu mente. ¿No te interesa en lo más mínimo que fuese la muerte misma?
-No. –Contesta secamente y sin cambiar de posición ni tampoco desviar la mirada del lejano punto que no pierde de vista.
-Veo que hablas.
Un fuerte estruendo proveniente del cielo anuncia la segunda contienda. Desde la lejanía, uno pude ver el color almizcle del firmamento que prepara a sus corceles para el combate. Se los puede oír en cada trueno cada vez que relinchan de agonía. Lentamente, las gotas emprenden su vertical destierro y caen sobre el chico.
Él experimenta otra vez la humedad de la situación. Comienza a sentir los mismos dolores y la amargura de su corazón que se acrecientan cada vez mediante la lluvia avanza. Se oprime duramente y cierra los ojos con tanta fuerza como sus párpados le permiten.
-¿Cómo es posible… -Dice entrecortadamente- Que el cielo pueda llorar… y yo no?
Los cadáveres llenos de vida dejan de machacarlo y desaparecen tras camuflarse en ficticias lágrimas tristes que salen del pobre muchacho.
-Veo que también sufres. Creo poder ayudarte…Solo tienes que oír esta pequeña historia: -Espera por alguna respuesta y al ver la negativa, decide continuar su relato- Erase una vez un hombre, que tenía de sueño escalar una vieja meseta. Desde niño sabía que ese era su gran destino, y por eso se esforzó y se preparó gran parte de su vida. Quería hacerlo bien; que la meseta piense en él cada vez que alguien la escalara; quería demostrarle todo su amor que sentía por ella. Un cierto día, cuando se creyó preparado, comenzó su andar decidido a cumplir su gran anhelo. Al comenzar a escalar la cuesta de la meseta, se encontró con espíritus santos que le seguían a uno profesando una vieja promesa, y a gente famosa de la televisión que estrechaban sus manos, siempre con una sonrisa en sus bocas y doble intensión en sus ojos. Pasó mucho tiempo en que pudiese llegar a la cima. En ese tiempo, el sufrió las peores tormentos que jamás se hubiese imaginado. Podía sentir en carne propia la aflicción del sufrimiento; la tristeza que lo iba consumiendo cada vez más; la presión del cuello que pedía a gritos una horca; el desasosiego de un tranquilo mar. Pero el tenía una meta, y era escalar la meseta. Aunque el veía a muchos abatirse y a otros renunciar, el seguía firme. Cuando finalmente pudo llegar, pudo ver que en la cima había solo un libro sobre pájaros. Miró por encima y vio a la gente tratando de subir, ansiosa. Eso hizo resurgir de su interior sus comienzos, donde todo era alegría y esperanza. Ellos no saben que los espera una dolorosa escalada. No saben que fueron destinados a sufrir. Él mira la meseta con desilusión; Esperaba encontrar algo más que un libro acerca de pájaros que el conocía y de una imagen panorámica de cosas que el conocía y lo entristecían. Se dice que mientras miraba con angustia semejante escenario desconsolador, murmuró: “Cuando me decían… Que sería feliz cuando esto sucediese…Que traten de decírmelo otra vez, porque no entiendo. He esperado tanto que mis esperanzas…se fueron… Y me dejaron solo… Solo… Y eso duele mucho…Duele demasiado.”
No se sabe nada más acerca de él. Algunos dicen que fue a escalar otra meseta por algún lugar lejano; otros dicen que regresó a su casa… ahí termina la historia.- Finaliza la joven muchacha con un pequeño suspiro- Espero que te pueda ayudar cuando sientas la congoja dentro de tu corazón.
Nosotros vivimos en un sueño al que llamamos vida, y que tarde o temprano despertaremos. A veces ese sueño se convierte en una pesadilla y no hay manera de que pueda cambiar. A veces ese sueño es hermoso, pero el dolor nos invade al saber que esa fiesta pagana se consumirá como una vela que estuvo mucho tiempo en época de vigilia. El vacío que se siente al saber que todo era solamente un viejo recuerdo de alguna memoria colectiva inconsciente, nos atormenta al darnos cuenta que solo quedan recuerdos.